Pensamento Musical

A música não é apenas um arrebatamento de alma. Ela tem  efeito de chuva: lava e recupera fulgores de brilho originário, mata os mil seres nocivos e minúsculos que zanzam em volta de cada um e comicham o âmago. É nutriente essencial,  água que cai na terra a ensopar.

Somos barro que se reavê na música. Encarnado o verão áspero e seco, chegamo-nos a ela rotos e de fendas escancaradas. E a música invade docemente, toma-nos sem pedir licença, insinua-se como amada coleante. É bálsamo que apazigua os males de viver e  unifica os homens, a devolver-lhes plasticidade. A harmonia musical tem a suprema virtude de entranhar sem peso, dilatando o espaço. Quem sabe, somos apenas a amplitude onde paira.

Gosto dos concertos de domingo na Gulbenkian. Parecem-me mais caseiros, as crianças acompanham pais e avós e há um burburinho de vida no início e no fim. Os perfumes fortes estão mais atenuados (não sei que dá às velhas senhoras para usarem odores tão terríveis), as poupas de laca são menos poupas, as peles e jóias existem em comedimento recolhido, os “olhem quem ele é”, ausentes ou em pacatez de laços famíliares. Somos anónimos uns dos outros e só a música sobressalta, é esdrúxula.  Que, de ouvido, sou criança: não entendo nada e só gosto. Ora estes concertos para famílias são breves – cerca de sessenta minutos sem intervalo – e, no início, alguém explica às crianças (e a mim) o que vai acontecer – conta a história do que se vai ouvir -, identifica alguns instrumentos e ensina pelo menos uma particularidade da música clássica. É claro que escuto em esponja e as explicações me deleitam, é um admirável mundo estranho. Bom. Cabe-me divulgar outro factor agradável, são concertos mais baratos. Desta vez, a orquestra tocou três peças distintas, a primeira, de Mozart, sonoridades com ar travesso e saltitante a fazer lembrar o garoto irrequieto do filme Amadeus; A segunda, de Stravinsky, pareceu-me ainda com poucos traços russos, mas posso estar enganada que sou leiga; e a terceira de Mendelssohn, inspirada numa viagem a Itália cuja beleza o impressionado compositor musicou e é um esplendor soalheiro. E não sei qual prefira, em todas me senti ungida de divindade. Tinha um resumo de cada que já perdi e estou incerta quanto ao solo de violoncelo com o violoncelista de Matosinhos (Talvez em Stravinsky).  Amei. Se for para um céu, qualquer que ele seja, prescindo das harpas e da plangência dos violinos que sempre me parecem muito cheios de nuvem e sonho, duas belezas frágeis por contacto com a invariância tosca da matéria. Antes prefiro a afirmação melancólica e arrebatada dos violoncelos que mais me parece perdurar e a evocação campestre das flautas pastoris.

Que o meu céu é espaço aberto, respira-se. E ox-Alá.