Para Lá do Mar

Optámos por domar com alguma inteligência a anomalia crepuscular. Comprámos repelente e, conhecedores do horário dos insectos – tinham hora de jantar, eram disciplinados - , ou nos fechávamos nas tendas ou, preferencialmente, procurávamos andar por outros lados como seja, tomar banho num jacto que corria para o exterior, em cascata, proveniente de um depósito enorme,  talvez pertença do parque de campismo. A falta que nos fazia na quinta aquela água desperdiçada. E como ficaria bem a preencher o fundo minguado do nosso poço. O olhar fatalista do meu pai nas laranjeiras que desmaiavam pelas folhas, caldeira empoeirada de secura, as árvores estão a precisar de outra rega, mas ainda não há água no poço. E ali, jorrava horas a fio para coisa nenhuma. Pronto, nós tomávamos banho de cascata o que, na verdade, pelo menos a mim, não voltou a acontecer. Sempre que na TV surgem as cachoeiras do Brasil, verdejantes e de água azul, planta-se-me o cinza daquele paredão de blocos de cimento, e o jorro encorpado da água que se escapava lá de cima e tão bem nos sabia, sem necessidade de fechar ou abrir torneira. Eram uns banhos de frio revigorante  e saíamos desencardidos e frescos.

E assim nos corriam os dias. Numa das noites em que estávamos todos circundando a nossa lareira ao ar livre, como de hábito em barulho de risos e conversas, soou-me uma cautela de passos. Em seguida, soou parecido a mais gente. Calámo-nos em escuta. Nesse momento pensei que o nosso amigo nos fazia falta, muita falta. Estávamos num pinhal, algo distantes de outros campistas (queríamos o nosso espaço), sem qualquer defesa (nem corta unhas tínhamos). Mas tudo que ouvimos foi crepitação da lenha e concluímos o que desejávamos, era apenas rebate de temor e má audição. Por isso, volvemos ao estado de riso e conversa, com meio ouvido alerta. De súbito, mais nítido, o restolhar da caruma a partir. Eu a pensar alto, anda aí alguém. E o conjunto  em silêncio expectante - o alguém também expectante, não se ouvia um som -, todos receosos de investigar atrás da tenda, onde parecia morar o cerne da desconfiança, o meu irmão a chegar-se a mim. Repentinamente, a minha irmã, à época uma medrosa maior, disse fixando a escuridão, está ali uma cara maluca, em seguida levantou-se do meu lado e caminhou decidida e sem solicitar ajuda, para a traseira da tenda. Eu, transida da sua audácia absolutamente inesperada. Se por um lado desconhecia o que ela ia encontrar, por outro, estava segura de haver ali algo móvel. Mas, sobretudo, perguntava-me como é que alguém tão medroso ia assim afoitar-se no escuro, exactamente o seu maior temor.